Стихи... мечты...

Что меня смущает в скрапбукинге, так это фото. Да, не удивляйтесь. Нравится работа с бумагой, как искусство, и оформить фото (пусть даже не много, а их у нас много всё равно) о поездке - меня не хватит. И главное - я не смогу смотреть на наши (семейные) лица, даже на удачных фото они меня не вдохновляют. А вот арт-бук мне бы подошёл. Со своими стихами, например. Последние вот такие.  Они будут особо понятны тем, кто был в Питере и Праге.

     Кофе по-венски

В дождь в кофейне на Невском

Распиваю кофе по-венски.

Сахар тает в горечи тёмной,

Настроенье становится томным.

Чашка белая стынет не скоро,

Я с друзьями веду разговоры.

Об узорах решёток старинных,

О привычках Екатерины,

О епископе Бурдалю,

О витринах, что я люблю

Разглядывать – блеск янтарный

Чарует. О лучезарном

Взгляде того блюзмена –
Вдохновение или измена?

Любуюсь слоями латте.

Времена будоражат те,

Когда юным был князь Юсупов,

О, какие творил он глупости!

А проспект блистает всё так же,

Утоляю горячим жажду.   

И слышу в десятый раз

Про мосты разводные рассказ.

Про мумию в залах Египта

И найденных в ней манускриптах,

Про якоря на гербе,

Про А.С. БГ и дт.

Об Исакие – дело чести –

Вверх ступени, их, кажется, двести,

Но крутые – во век не забуду! 

Про зелёных фей Битлз-клуба.

О приезде Пола МакКартни,

В доме книги купила карты:

Погадать, приедет ли снова. 

Уж темнеет. Слово за слово. 

Да, Петр царём был суровым

Но возвёл прекраснейший город

В нём увидимся ли? Как скоро?

Вот очередной вышел казус,

Как случается в Кофе-хауз

Перепутали счёт, запятую….

Извинятся теперь впустую:

«Данке шён, пардон, мерси…»

Будто я принцесса Сиси. 

Наблюдаю мокрую мглу,

Ложка пенку скрёбёт по дну.

В кофейне на стуле венском

Допиваю кофе по-невски.

 

      Тайны

Заговоры ползут по брусчатке Старого Града.

Святой Вит собирает к вечере облачный хор.

На тревожном, предательском фоне заката

Симфония сотни шпилей играет последний аккорд. 

Белоснежная дева  и принц в плаще пурпурном

В брачном обряде не гасят любви чистоту.

Где-то там за рекой живут чужеверные люди

И тайну знают и с ней, как с хлебом, живут.

Так безвыходно горько, всегда в этот час ждёшь засады,

Но пленён ароматом розового куста. 

Я с надеждой взгляну на нетленные звёзды Яна,

Свои страхи оставлю у Каменного моста.